Memento.

- ¿Otra vez estás aquí?

- Sí.

- Venga, acércate. 

 Los cipreses se mecen con el viento. Mi cabeza se inclina.

- No puedo encajar mis miedos porque no sé de donde vienen. Mi imaginación me aterra. Antes me gustaban cosas que ahora me inquietan. ¿Por qué?. Estoy cansado de ver mi propia regresión cada vez que me paro frente a un espejo. 

- Me estás mintiendo.

Mis lágrimas caen al mármol frío.

- No me digas eso. Yo a tí no te engaño. Por favor ...

- Tienes que pensar que yo te estoy viendo. ¿No te hace eso feliz?.

- Todo tiene unas dimensiones cósmicas y me asusta. ¿Cómo puedo volver a ver ciertas cosas como antes?.

-  Hablas como si tuvieras traumas.

 Levanto mi cabeza lentamente hasta mirar frente a mí. 

- ¿Ya te has ido?.

 Mientras me giro y camino hacia la salida, me voy, pensando que ni me despedí, ni dije "te quiero".  Y ya no iba a poder hacerlo de nuevo.

 No sé si hablé conmigo mismo, o nunca estuve ahí.